Faire défiler le répertoire, car il n'est plus dans les appels récents, retomber sur le numéro de téléphone. Ce numéro n'est pas un complément d'objet. C'est un petit espace. Une faille dans le mur. Un fil qui pend. C'est le seul truc qui pourrait être encore vivant. Une série de chiffres qui évoque la chaleur de cet hiver. On n'appelle pas. C'est trop tard. L'hiver est révolu, le printemps tant attendu n'est pas venu. On n'efface pas non plus. Ce serait comme murer un passage secret. On laisse un petit papier froissé avec un petit cœur enfantin dessiné, en écoutant la sonnerie imaginaire, qui de toutes façons ne décrocherait pas. On promet en silence de rappeler un jour, en espérant que le numéro n'aura pas changé.
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